Seiful cu o singură carte.
Avem întru colţ de casă, un seif. Pe cel mai îngust raft, pe un blat prăfuit agăţăm iubirea. Într-un dosar secret, aproape o carte, îngălbenit de vreme şi vremuri. Pe care-l folosim ca suport de pahare si ca armura pentru fericire. Şi ca singura pensie sigură şi unică, asul din mânecă. Pentru bătrâneţea afânată într-un fotoliu de răchită. Ne trebuie zi de sărbătoare ca să fim manechine pentru filele dosarului de iubirii. Atunci, scoatem o filă, dintre moliile ce-şi fac lăcaş, din lipsă de naftalină. Lungiţi ca nişte arini însetaţi de apă dulce, credem că iubirea se soarbe într-o zi anume, într-un ceas asmuţit pe fixuri, într-o inimioară cu heliu. Avem un seif. În cel mai dosit colţ, în el, alipim iubirea. Ca pe o carte demodată. De pe care scuturăm zale de praf. Şi totuşi, e ca o asigurare de viaţă. Ori o despăgubire în caz de izolare morală, sau imorală, după alţii. Ne trebuie o zi de sărbătoare. Să fim modele pentru toanele iubirii. Atunci scoatem din seif cartea în care îşi dau concursul lumina şi îmbulzeala. Stăpâniţi de lăcomie, credem că iubirea ţine de foame într-o zi programată, la o singură masă, cu un ritual comun. Acum înţelegi de ce iubirea e impară, precum filele într-o copertă. Pentru că cel mai firav raft va capitula. În faţa neglijenţei de a-l împovăra. Şi în spatele minciunii că are nevoie de învoire, pe motiv de sărbătoare. Pentru că rafturile seifului, alese de noi, îngăduie dăruirea singulară. Pentru că rupe conjugarea la plural. Pentru că iubirea nu poate fi un veşmânt demodat, o carte de istorie sau umbra ce se teme de limpezimea soarelui. Pentru că sufletul nu cunoaşte cifra din calendar şi nici semnul de carte lăsat la vedere . Ci doar demenţa de a-şi sacrifica stăpânul, iubind mereu…
Comentarii
Trimiteți un comentariu